Eres la palabra que cruza y que
nunca extingue el fuego, algo que punza sobre las flores y las deshoja, ese
“algo” que le falta a mi corazón para ser aventurero en las noches donde solo
podemos enlazar las manos mientras dejo que mi poesía bailarina ciega de ideas que me provoca tu boca, pueda intentar caminar por el perfil de tu
cuello.
Capullos de mariposas
cuelgan en las altas ramas
de la arboleda.
En medio se expande
un camino de piedras.
El viento silva alegre
deshoja pétalos de flores
y de rosas.
Intuyo que el ojo amarillo
nos ve
leyendo poesía
en las huellas debajo de las rocas.
Autora: Betsabe Garcia F.
El otoño te evoca…
¡Azules remembranzas!
Mis palmas desnudas
se sienten flores del alba,
estrella solitaria
danzando en su propia orbita
Intento acercarme a ti,
pequeña hormiga que traza
un camino dulce sin fin,
bruma,
blanca espuma
que viene y va
sobre el lomo del mar.
Intento acercarme a ti
mis ojos cacería de tu silencio puro
donde respira tu cuerpo,
buscan la pequeña puerta
de tu instinto de “estar”
Quizá solo ¡Oh las manos!
Quizá solo las manos
Unan los deseos
en una caricia del verso inmortal.
Autora: Betsabe Garcia F.
LA CITA DE LOS OJOS
MICRORRELATO
La mesa redonda con el mantel blanco bordeado de pequeñas flores de hilos azules, en el centro una cesta llena de margaritas y pequeñas hojas danzantes al viento musical de Paris. -Te estoy escribiendo una nota de dos palabras, no quiero leerlo en voz alta, prometo leerlo contigo a solas-
El reloj punza el corazón de flor diáfana, ya estas llegando... Puedo presentir tu presencia de verano o lluvia fértil. Me encanta el olor de tu abrigo, esos pequeños papelitos que guardas en tu saco marrón, ¿La reunión es para mirarnos? , porque no hay otro centro de atención que contemplarte.
Autora: Betsabe Garcia Fernandez
Predecirte en el silencio
de la entraña de la nube,
en el rincón de hojas
y los pétalos rosa
o del árbol añejo
donde los caracoles hacen siesta
y las pequeñas arañas rojas
son acrobatas del viento.
-¡El viento esa transparente lengua melodiosa
que cerca el corazon de pluma
y lo enciende púrpura!
Unico invierno
que despeina los arboles,
que secuestra a las flores
y las hace danzar en su aire,
en ese musica
que se siente verde
que muerde o que punza.
El invierno de las hojas...
-amarillas/rojas-
que remolinean en las calles
embriagadas de tristes aromas,
ese inviermo de nubes grises
que tristes y dulces tambien posan
en las retinas de mis ojos.
La soledad es una araña del tiempo.
Zarpa en el silencio que levanta fantasmas de sueños rotos.
Truena el pensamiento se rompe la palabra, sale flor o sale ala, ¡Llama cruzada! Se balancea el brazo del viento, Se repite desde el fondo...
